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  • Vinni Corrêa

Veronica Stigger

Escritora, professora e curadora independente, nasceu em 1973 na cidade de Porto Alegre/RS. Vive em São Paulo desde 2001. Publicou os livros “O Trágico e Outras Comédias”, “Gran Cabaret Demenzial”, “Os Anões”, “Dora e o Sol”, “Massamorda”, “Delírio de Damasco”, “Minha No- vela”, “Opisanie Swiata”, “Onde a cabeça bebe água” (em co-autoria com Eduardo Viveiros de Castro), “Nenhum nome é verdade”, “Sul” e o recente “Sombrio ermo turvo”. Foi vencedora em importantes premiações como Prêmio Jabuti, Prêmio Açorianos e Prêmio Machado de Assis.

Writer, teacher and independent curator, was born in 1973 in the city of Porto Alegre/RS. She has lived in São Paulo since 2001. She published the books ““O Trágico e Outras Comédias”, “Gran Cabaret Demenzial”, “Os Anões”, “Dora e o Sol”, “Massamorda”, “Delírio de Damasco”, “Minha Novela”, “Opisanie Swiata”, “Onde a cabeça bebe água” (in co-authoring with Eduardo Viveiros de Castro), “Sul”, and the recent “Sombrio ermo turvo”. She won important awards such as the Jabuti Prize, the Açorianos Prize and the Machado de Assis Prize.


Estar aqui novamente, depois de tanto tempo, me fez lembrar do cheiro forte do chá de hortelã que vinha da cozinha. Este era o anúncio de que havia chegado a hora de nos reunirmos em torno de minha avó para ouvirmos suas histórias enquanto saboreáva-

mos o chá e nos empanturrávamos de bolo de laranja. Mal sentíamos o cheiro da bebida, eu, meus dois irmãos mais novos e nossos primos abandonávamos nossos brinquedos e brincadeiras no quintal e corríamos para sala. Sentávamos nas muitas almofadas coloridas – que, na época, nos pareciam enormes e, hoje, vejo o quão pequenas são –, em volta da grande poltrona estampada com flores do campo em tons amarelo e rosa. Nós éramos os primeiros a chegar na sala. Nossas mães, com as cestas de costura e tricô nas mãos, apare- ciam em seguida, sempre falando e rindo entre elas. Acomodavam-se nos sofás, atrás das nossas almofadas, e esperavam. Depois que as mães também se instalavam em seus lugares, como se estivesse cumprindo um ritual a governanta Palmira – uma mulher de seus quarenta anos, que ainda guardava um pouco da beleza clássica de sua juventude – saía da cozinha trazendo, na bandeja de prata coberta por um pano de crochê vermelho, o bule, as xícaras, os pratinhos e o bolo delicioso. Dispunha o jogo de chá na mesa de centro, entre as nossas almofadas e o sofá onde estavam nossas mães. Feito isto, Palmira se encostava na parede que separava a sala da cozinha, unia as mãos nas costas e esperava. Esperáva- mos todos. Recordo do silêncio em que nos achávamos quando nossa avó – uma senhora franzina, distinta, de cabelos brancos e olhar sereno – descia as escadas que levavam aos quartos e tomava seu lugar na poltrona, seu trono. Ajeitava o coque, colocava seus óculos de aro dourado, alisava sua chemisiere e servia-se de chá e bolo. Servíamo-nos todos. Depois do primeiro gole e de uma mordida no doce, nossa avó começava a contar suas histórias. Na verdade, ela contava sempre a mesma. A narrativa começava e se desenrolava invariavelmente do mesmo modo, com as mesmas palavras, as mesmas ênfases, as mesmas pausas, as mesmas incoerências, mas nunca nos cansávamos da história contada, parecia que ficávamos cada vez mais encantados. Era a história de Tarcísio. Dizia minha avó que Tarcísio era um tio-avô seu, irmão de sua avó, nossa tataravó, que vivera há muito tempo, naquela mesma casa onde nos achávamos. Quando as xícaras paravam de bater nos pires, nossa avó principiava seu relato:

(...)


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